Ein ruhiger Sommermorgen. Die Sonne war bereits hohen Kosten auf einem klaren Himmel; aber die Felder noch mit Tau glitzern, aus den neu erwachten Tälern weht duftend Frische und im Wald, mehr Käse und einem ruhigen, Spaß zu singen Frühaufsteher. An der Spitze eines Hügels, von oben nach unten, bedeckt mit nur zatsvetsheyu Roggen, kann ein kleines Dorf sehen.
Und nun gehst du die Straße entlang, auf hohem, zitterndem Roggen, schimmernd, silbriggrün, manchmal rötlich, mit einem langen Rascheln, lange Wellen laufen; Am Himmel klingeln Lerchen. Die Erde riecht nach gesundem, starkem Geruch, nach sauberer, leichter Luft, die in kühle Bäche gegossen wird. Am Morgen, an einem herrlichen Sommermorgen, wehte alles, alles sah aus und lächelte. Es war Morgen, wie ein rötliches,
Und hier ist mein Haus. Es steht auf einer großen Lichtung, in einer Stille, aber wenn ein starker Wind aufsteigt, wird es in einer Lichtung unheimlich. Mein Zimmer ist warm und gemütlich. Die Gläser spielen wie Edelsteine bunte Lichter. Die Couch ist heiss geheizt. Die Lampe auf dem Tisch leuchtet gleichmäßig auf. Es ist gut hier! Warm und gemütlich.
Es gibt viele Häuser in meinem Dorf. Sie ließen sich auf der Lichtung nieder. Es riecht nach Rauch, gebackenem Brot. Und jeder ist mit seinem eigenen Geschäft beschäftigt: Die junge und breitschultrige Frau schaute aus dem Senat heraus, der Großvater folgt dem Wasserwagen, schlummert und kaut das Kauen. Unter den mattgrünen Laiben in der Ferne, im blauen Tiefland, der trostlosen Stadt, dem Glitzern seiner Kirchen.
Aber mein Dorf ist mir näher, teurer. Alles hier ist das gleiche wie zuvor. Schweine und Hühner in der Nähe der Stromschnellen; hohe Stangen am Tor und auf ihnen Hammelhörner; barfüßige Jungen mit einer Hüfte über den Schultern, die einen Drachen starten; blonde, ruhige Mädchen spielen in der Nähe der Pits in den Puppen; Auf der Veranda sitzt eine alte Frau und strickt einen Strumpf.
Und was für Frieden, Friede ringsum! Der Wind weht durch die Bäume, die Sonne wärmt, die
Mein Dorf,
Seit ihrer Kindheit vertraut, Heimat,
Und damit es nicht passiert, und wo immer ich war,
Immer in meinem Herzen ist mein Dorf.
Mein liebes Land ist mein Dorf.
Zu meinem tiefsten Bedauern gedeiht es nicht, aber umgekehrt. Und ich möchte, dass die Leute nicht in die Städte gehen, sondern hier bleiben. Ich hätte gerne Kinder, wir gingen in unseren Kindergarten. Dann zur Schule. Ich träume davon, neue Häuser zu bauen. Und unser Dorf wurde mit einer städtischen Siedlung gleichgesetzt: hohe Hochhäuser, große Agrokomplexe, auf denen unsere Eltern arbeiten würden (statt in der Stadt zu arbeiten), Landwirtschaft. Aber leider! Weder mein Herz noch mein Verstand konnten und können sich bis jetzt mit dieser Leere nicht versöhnen.
Viele Schriftsteller und Dichter schrieben über ihr Dorf. Diese IA, Bunin, IS Turgenev, V. Shukshin und viele andere. Sie waren auch besorgt über die Probleme im Dorf.
Wie er sagte. IA Bunin: „Alle brillanten Vertreter des Dorfes sind Menschen, die eng mit ihrem eigenen Land und ihrem Land verbunden sind und von ihm Kraft und Stärke erhalten.“ Ich stimme dieser Aussage voll und ganz zu. Jeder sollte den kommenden Tag in seiner Heimat genießen, also im Dorf. Ich will sehen, wie der Roggen wächst, wächst mit ihm, zwischen den Broten, die sich den Schwellen der Häuser nähern.
Wie Ivan Turgenev schrieb: „Es ist gut geschrieben, lebt nur in einem russischen Dorf, wo die Luft voller Gedanken ist!“, Fragen sich die Gedanken. “ In der Tat kenne ich nichts Schöneres als unsere alten Orel-Gärten im Dorf, und nirgends ist so ein Geruch und solch ein grün-goldener Grau. unter empfindlichen lispelnden Linden, aber in diesen engen und langen Gassen, die mit seidigem Gras und Erdbeeren überwuchert sind. Die Bilder der zentralrussischen Natur, weich, aber poetisch schön, verkörperten an sich die charakteristischen Merkmale des russischen Volkes – ihre geistige Harmonie und Klarheit, eine innere unerschöpfliche Kraft, eine Mischung aus Leidenschaft und Ruhe.
Und welche Kraft ist überall, was ist die Gesundheit in dieser stillen Stille, auf dem Land!
Ich möchte meine Komposition mit den Worten von IA Bunin aus dem Gedicht „Kürzer, Brüste, weit offen für Akzeptanz“ beenden.
Du, der hohe Himmel, weit,
Unbegrenzter Platz ist blau!
Du, das grüne Feld ist weit!
Nur für dich strebe ich nach der Seele!
Das Leben steht nicht still – der Alte geht, und wir sehen ihn oft mit großer Traurigkeit. Ich würde gerne hoffen, dass vor uns eine glänzende Zukunft bevorsteht, die uns nicht enttäuschen wird.
(1 votes, average: 5,00 out of 5)