Der Dichter – ein hübscher, zweiundzwanzigjähriger – neckt mit einem blutigen Fleck seines Herzens einen philisterhaften, weichen Gedanken. In seiner Seele gibt es keine alte Zärtlichkeit, aber er kann sich umstülpen – so dass es nur feste Lippen gibt. Und er wird tadellos zart sein, kein Mann, sondern eine Wolke in seiner Hose!
Er erinnert sich, wie einmal in Odessa seine Geliebte, Maria, versprochen hat, zu ihm zu kommen. Erwartend schmilzt der Dichter seine Stirn mit einem Fensterglas, seine Seele stöhnt und windet sich, Nerven rauschen mit verzweifeltem Stepptanz. Es ist schon die zwölfte Stunde, die fällt, wie der Kopf einer exekutierten Person. Schließlich erscheint Maria – scharf wie „Nate!“ – und sagt, dass sie heiraten wird.
Der Dichter will alles, was vor ihm geschehen ist, „nihil“ („nichts“) setzen. Er will keine Bücher mehr lesen, weil er versteht, wie hart sie schreiben, wie lange – bevor das Lied zu quietschen beginnt – das törichte Wackeln der Einbildungskraft, das im Morast des Herzens zappelt. Und während der Dichter nicht die richtigen Worte findet, windet sich die Straße ohne Sprache – sie hat nichts zu schreien und zu reden. In der Mündung der Straße zerfallen Leichen toter Worte. Nur zwei Wörter leben, dick, – „Bastard“ und „Borsch“. Und andere Dichter eilen von der Straße weg, weil diese Worte nicht von einer jungen Dame gesungen werden können, Liebe und eine Blume unter dem Tau. Sie holen die Straßen von Tausenden auf – Studenten, Prostituierte, Auftragnehmer -, für die der Nagel im eigenen Stiefel schrecklicher ist als Goethes Phantasie. Der Dichter stimmt mit ihnen überein: Das kleinste Körnchen des Lebens ist das Wertvollste, was er
Nun, wenn das gelbe Sweatshirt aus der Prüfung eingewickelt ist! Der Dichter ist empört über die Severyanin, weil der Dichter heute nicht zwitschern muss. Er sieht voraus, dass bald die Laternen die blutigen Kadaver der Zimmerleute erheben werden, man wird einen Stein, ein Messer oder eine Bombe nehmen, und am Himmel wird ein roter Sonnenuntergang wie die Marseillaise sterben.
Die Augen der Jungfrau auf der Ikone sehend, fragt der Dichter sie: warum geben Sie eine leuchtende Kneipenmenge, die wieder Barabbas dem spießig-gekrümmten Golgotha vorzieht? Der vielleicht schönste der Söhne der Muttergottes ist er, der Dichter und der dreizehnte Apostel des Evangeliums, und die Namen seiner Gedichte werden eines Tages Kinder taufen.
Er erinnert sich immer wieder an den unauffälligen Charme seiner Marienlippen und fragt ihren Körper, wie Christen fragen: „Gib uns heute unser tägliches Brot.“ Ihr Name ist derselbe für ihn wie Gott, er wird ihren Körper schätzen, wie ein behinderter Mensch sein ein Bein retten wird. Aber wenn Maria den Dichter zurückweist, wird er gehen und den Weg mit dem Blut des Herzens in das Haus seines Vaters gießen. Und dann wird er Gott bitten, ein Karussell auf dem Baum des Studierens von Gut und Böse zu arrangieren und ihn zu fragen, warum er keine Küsse ohne Schmerzen erfunden hat, und ihn einen halb gebildeten, kleinen Bojik nennt.
Der Dichter wartet darauf, dass der Himmel als Antwort auf seine Herausforderung seinen Hut ablegt! Aber das Universum schläft, hat mit den glitzernden Sternen ein riesiges Ohr auf die Pfote gelegt.
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