Zusammenfassung “Rotes Lachen”

STELLPLÄTZE DER GEGRÜNDETEN MANKOPISIE – Die Geschichte (1904)
.. „Der Wahnsinn und Schrecken des ersten Mal, dass ich es war, als wir entlang Ensk Straße gingen – waren 10 Uhr kontinuierlich, ohne den Fortschritt zu verlangsamen, nicht das sie dem Feind gefallen aufzunehmen und zu verlassen, der hinter uns bewegte und löscht die Spuren unserer Füße mit ihren drei oder vier Stunden Füße. “Der Erzähler ist ein junger Schriftsteller, der in die aktive Armee eingezogen wurde. In der schwülen Steppe verfolgt seine Vision: ein Stück alten blauer Tapete in seinem Büro, zu Hause, und eine staubige Karaffe Wasser, und die Stimmen seiner Frau und Sohn in dem nächsten Raum. Und dennoch – wie eine hörbare Halluzination – wird er von zwei Worten heimgesucht: “Rotes Gelächter”. Wo gehen Leute hin? Warum diese Hitze? Wer sind sie alle? Was ist ein Haus, ein Stück Tapete, eine Karaffe? Er, von Visionen erschöpft – diejenigen, die vor seinen Augen, und diejenigen, die in seinem Kopf sind, – setzt sich auf einen Stein am Straßenrand; neben ihm sitzen auf der heissen Erde andere Offiziere und Soldaten, hinter dem Marsch. Unsichtbare Blicke, taube Ohren, Lippen, flüstern Gott weiß was. Die Erzählung des Krieges, den er führt, ist wie Fetzen, Traumfetzen und Java, von einem halb verrückten Verstand fixiert. Hier ist die Schlacht. Drei Tage satanisches Grollen und Quietschen, fast ein Tag ohne Schlaf und Essen.

Und wieder vor meinen Augen – blaue Tapete, eine Dekanter mit Wasser. Plötzlich sieht er einen jungen Boten – einen Freiwilligen, einen ehemaligen Schüler: “Der General bittet um weitere zwei Stunden, und es wird Verstärkungen geben.” „Ich in diesem Moment daran gedacht, warum nicht meinen Sohn im Nebenzimmer schlafen, und antwortete, dass ich auf unbestimmte Zeit halten könnte“ White Gesicht Boten, weiß wie das Licht, explodiert plötzlich roten Fleck – vom Hals, das gerade gewesen ist Kopf, Blut sprudelnd. Hier ist es: Rotes Gelächter! Er ist überall: in unseren Körpern, im Himmel, in der Sonne, und bald wird es sich über die ganze Erde ausbreiten. Es ist nicht mehr möglich zu sagen, wo die Geschichte endet und Wahnvorstellungen beginnen. In der Armee, in den Krankenhäusern – vier psychiatrische Ruhe. Die Leute werden verrückt, wenn sie krank werden, sich gegenseitig infizieren, mit einer Epidemie. In dem Angriff schreien die Soldaten wie verrückt; in einer Pause zwischen Kämpfen – wie verrückt singen und tanzen. Und wild lachen. Rotes Gelächter. Er ist auf dem Krankenhausbett. Im Gegenteil, ein Offizier, der einem toten Mann ähnelt, erinnert an die Schlacht, in der er eine tödliche Wunde erhielt. Er erinnert sich an diesen Angriff zum Teil mit Angst, zum Teil mit Ekstase, als träume er wieder dasselbe zu erleben. “Und wieder eine Kugel in der Brust?” “Nun, nicht jedes Mal ist eine Kugel, und es wäre gut, den Orden des Mutes zu haben.” Diejenigen, die in drei Tagen zu anderen Gräbern in andere Gräber geworfen werden, lächeln verträumt, fast kichernd, sprechen vom Orden des Mutes. Wahnsinn. Es gab ein Fest auf der Krankenstation: irgendwo hast du einen Samowar, Tee, Zitrone. Zerlumpt, mager, dreckig, verstümmelt – sie singen, lachen, erinnern sich an das Haus. “Was ist ein” Haus “? Welches” Haus “gibt es irgendwo ein” Haus “?” – “Es gibt – wo sind wir jetzt nicht.” – “Wo sind wir?” “Im Krieg.” Eine andere Vision. Der Zug kriecht langsam durch das Schlachtfeld, übersät mit toten Männern. Leute fangen Leichen auf – diejenigen, die noch leben. Diejenigen, die in der Lage sind zu gehen, sind an Stellen in Kalbwägen schwer verwundet. Die junge Krankenschwester kann diesen Wahnsinn nicht ertragen – er schießt sich eine Kugel in die Stirn. Und der Zug, der Krüppel langsam “nach Hause” trägt, wird von einem Bergwerk unterminiert: Der Feind wird nicht einmal vom Roten Kreuz angehalten, das von weitem sichtbar ist. Der Erzähler ist zu Hause. Schrank, blaue Tapete, Dekanter, bedeckt mit einer Staubschicht. Ist es wirklich in der Realität? Er bittet seine Frau, mit ihrem Sohn im Nebenzimmer zu sitzen. Nein, es scheint, es ist immer noch in der Realität. In der Wanne sitzend, spricht er mit seinem Bruder: Es scheint, dass wir alle verrückt werden. Bruder nickt: „Sie haben nicht die Zeitung lesen sie voller Worte über den Tod sind, über die Morde von Blut, wo mehrere Menschen irgendwo und etwas reden stehen, scheint es mir, dass jetzt sie einander hetzen und töten…“ Erzähler stirbt von Wunden und verrückt, selbstzerstörerischen Arbeit: zwei Monate ohne Schlaf, im Büro mit verhangenen Fenster, das elektrische Licht, Schreibtisch, fast mechanisch, führende Stift auf Papier. Der unterbrochene Monolog wird von seinem Bruder aufgegriffen: ein Virus des Wahnsinns, der sich in den Verstorbenen an der Front niedergelassen hat, jetzt im Blut der Überlebenden. Alle Symptome einer schweren Krankheit: Fieber, Delirium, schon gibt es keine Kraft mehr, mit dem roten Lachen zu kämpfen, das dich von allen Seiten umgibt. Ich will auf den Platz rennen und schreien: “Stoppt jetzt den Krieg – oder.” Aber was “oder”? Hunderttausende, Millionen Menschen waschen die Welt mit Tränen, schreien mit Schreien – und sie geben nichts. Die Station. Vom Auto aus führen die Eskortsoldaten Gefangene; ein Treffen mit den Augen eines Offiziers, der hinter und in einiger Entfernung von der Leine geht. “Wer ist das mit den Augen?” – und seine Augen, wie ein Abgrund, ohne Pupillen. “Der Verrückte”, antwortete die Wache beiläufig, “es gibt so viele von ihnen.” In der Zeitung, unter den Hunderten Namen der Getöteten, der Name der Schwester der Schwester. Über Nacht kommt ein Brief aus der Zeitung, von ihm getötet, an den verstorbenen Bruder. Die Toten – korrespondieren, reden, diskutieren über Neuigkeiten. Das ist realer als die Realität, in der es immer noch Tote gibt. “Krähen schreit.” – mehrfach in einem Brief wiederholt, immer noch die Wärme der Hände desjenigen, der es geschrieben hat. All das ist eine Lüge! Es gibt keinen Krieg! Der Bruder lebt – wie die Schwester des Bräutigams! Die Toten leben! Aber was soll man dann über die Lebenden sagen? Theater. Rotes Licht strömt von der Bühne ins Erdgeschoss. Horror, wie viele Leute hier – und alle Lebenden. Und wenn ich jetzt schreie: “Feuer!” – Wie groß ist der Andrang, wie viele Zuschauer werden in diesem Schwarm sterben? Er ist bereit zu schreien – und auf die Bühne zu springen und zuzusehen, wie sie sich drücken, erwürgen und sich gegenseitig töten. Und wenn es still ist, wird er mit einem Lachen in die Halle werfen: “Das ist, weil du einen Bruder getötet hast!” “Es ist still”, flüsterte ihm jemand zu, offenbar fing er an, seine Gedanken laut auszusprechen. Schlaf, der andere ist schrecklicher. In jedem – Tod, Blut, tot. Kinder auf der Straße spielen Krieg. Einer, der einen Mann in einem Fenster sieht, fragt nach ihm. Du wirst mich umbringen. “Immer häufiger kommt ein Bruder. Und mit ihm – andere Tote, erkennbar und ungewohnt.


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