Von all den Problemen, die mit meinem Freund, Mr. Sherlock Holmes zu tun hatte, habe ich seine Aufmerksamkeit, nur zwei, es nämlich vorgeschlagen wurde: der Fall, wenn Herr Hederli seinen Daumen verloren, und der Vorfall mit dem wahnsinnigen Colonel Uorbertonom. Letzteres ist ein weites Betätigungsfeld für feine und ursprüngliche Beobachter, aber die erste war so freundlich und so dramatisch in seinen Details, die wahrscheinlich eine Präsentation in meinen Notizen verdient, aber nicht mein Freund die deduktiven Methoden des Denkens anzuwenden erlaubt, durch die er immer wieder so versucht hat, bemerkenswerte Ergebnisse.
Über diese Geschichte, ich erinnere mich, schrieben Zeitungen oft, aber wie alle diese Ereignisse, in eine Zeitungskolonne gequetscht, schien es viel weniger
Die Ereignisse, über die ich sprechen möchte, geschahen im Sommer 1889, kurz nach meiner Heirat. Ich nahm wieder die ärztliche Praxis auf und verabschiedete mich für immer von der Wohnung in der Baker Street, obwohl ich oft Holmes besuchte und von Zeit zu Zeit sogar überredet wurde, die Boheme-Gewohnheiten aufzugeben und oft zu uns zu kommen. Meine Praxis wuchs stetig, und seit ich in der Nähe von Paddington lebte, hatte ich unter den Patienten mehrere Angestellte dieser Station. Einer von ihnen, den ich durch eine schwere, schwächende Krankheit heilen konnte, warb unermüdlich für meine Würde und schickte mir jede leidende Person zu, die er überreden konnte, einen Arzt aufzusuchen.
Eines Morgens gegen sieben Uhr wachte ich auf und klopfte an die Tür, unser Dienstmädchen. Sie sagte, dass zwei Männer aus Paddington kamen und im Büro auf mich warteten. Ich zog mich schnell an und wußte aus Erfahrung,
„Er ist hier“, flüsterte er und deutete auf die Tür. – Alles in Ordnung.
„Wer?“ Ich habe es nicht verstanden. Durch sein Flüstern hätte man denken können, dass er in meinem Büro eine außergewöhnliche Kreatur eingesperrt hatte.
„Ein neuer Patient“, flüsterte er weiter. „Ich beschloss, dass ich ihn besser selbst bringen sollte, dann wird er nicht entkommen.“ Er ist da, es ist alles in Ordnung. Und es ist Zeit für mich. Bei mir, dem Arzt, sowie bei Ihnen, die Pflichten.
Und er ging, mein treuer Bewunderer, ohne mir auch nur die Gelegenheit zu geben, ihm zu danken.
Ich ging in den Warteraum; Neben dem Tisch saß ein Mann. Er trug einen billigen Anzug aus buntem Tweed; seine Mütze lag auf meinen Büchern. Eine Hand war mit einem Taschentuch ganz in Blutflecken gebunden. Er war jung, etwa fünfundzwanzig Jahre alt, nicht mehr, mit einem ausdrucksvollen, mutigen Gesicht, aber furchtbar bleich und wie von etwas erschüttert – er war völlig unfähig, sich zu beherrschen.
„Es tut mir leid, dich so früh zu stören, Doktor“, sagte er, „aber etwas Schlimmes ist mir heute Nacht passiert.“ Ich kam mit dem Morgenzug in London an, und als ich in Paddington herausfand, wo ich einen Arzt finden sollte, begleitete mich diese freundliche Person freundlich zu Ihnen. Ich gab meiner Magd eine Karte, aber ich sehe, dass sie sie auf dem Tisch liegen ließ.
Ich nahm eine Karte und las den Namen, den Beruf und die Adresse meines Besuchers: „Mr. Victor Heatherly, Hydraulikingenieur, Victoria Street, 16th (4th Floor)“.
„Es tut mir sehr leid, dass ich Sie warten ließ“, sagte ich und setzte mich in den Sessel neben dem Schreibtisch. „Du bist die ganze Nacht gefahren – die Besatzung macht keinen Spaß.“
„Oh, ich kann diese Nacht nicht langweilig nennen“, erwiderte er und lachte.
Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und zitterte vor Lachen, und in seinem Gelächter klang ein hoher, klingender Ton. Als Arzt mochte ich sein Gelächter nicht.
„Hör auf!“ Reiß dich zusammen! Ich schrie und goss ihm Wasser aus der Karaffe.
Aber es half auch nicht. Er meisterte einen dieser hysterischen Anfälle, die in starken Naturen vorkommen, wenn die Erlebnisse bereits zurückliegen. Schließlich lachte ihn das Lachen, und er beruhigte sich ein wenig.
„Ich bin extrem dumm“, keuchte er keuchend.
– Überhaupt nicht. Trink das! Ich goss etwas Cognac ins Wasser, und seine blassen Wangen wurden rosa.
„Danke“, sagte er. „Und jetzt, Doktor, sei so freundlich, meinen Finger zu betrachten, oder besser gesagt, den Ort, an dem er einmal war.“
Er nahm sein Taschentuch ab und streckte die Hand aus. Selbst ich, der an solche Shows gewöhnt war, schauderte. Auf dem Arm ragten nur vier Finger hervor, und anstelle des großen war eine furchtbare rote Schwellung. Der Finger wurde von der Basis abgerissen oder abgehackt.
– Oh mein Gott! Ich habe geweint. „Was für eine schreckliche Wunde!“ Wahrscheinlich ist Blut reichlich ausgelaufen.
– Ja. Nach dem Schlag fiel ich in Ohnmacht und war wahrscheinlich sehr lange bewusstlos. Als ich aufwachte, sah ich, dass das Blut noch kam, dann band ich fest ein Taschentuch um mein Handgelenk und drehte den Knoten mit einem Stück Holz.
– Ausgezeichnet! Sie wären ein guter Chirurg gewesen.
– Nein, ich verstehe nur, was mit Hydraulik zu tun hat.
„Die Wunde wird mit einem schweren und scharfen Instrument aufgetragen“, sagte ich und untersuchte meine Hand.
„Ähnlich wie ein Schlachtmesser“, fügte er hinzu.
„Erschreck mich nicht.“
Ich wusch und verarbeitete die Wunde und wickelte meinen Arm mit Watte und bandagierten Verbänden, die in der Dose eingeweicht waren. Er saß, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und zuckte nie zusammen, obwohl er sich von Zeit zu Zeit die Lippen biss.
– Und wie? – Fertig, fragte ich.
– Ausgezeichnet! Nach deinem Cognac und Dressing wurde ich wiedergeboren. Ich war sehr schwach, weil ich viel erleben musste.
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